Un sonnet de Ronsard, pour Goldmund.

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Amour, je ne me plains de l'orgueil endurcy,
Ny de la cruauté de ma jeune Lucresse ;
Ny comme, sans secours, languir elle me laisse :
Je me plains de sa main et de son godmicy.

C'est un gros instrument qui se fait près d'icy,
Dont, chaste, elle corrompt toute nuict sa jeunesse :
Voilà contre l'Amour sa prudente finesse !
Voilà comme elle trompe un amoureux soucy !

Aussi, pour récompense, une haleine puante ;
Une glaire espessie, entre les draps gluante ;
Un oeil cave et battu ; un teint palle et desfait,

Monstrent qu'un faux plaisir toute nuict la possède :
Il vaut mieux estre Phryne et Laïs tout à fait ;
Que se feindre Portie avec un tel remède.